Reconciliarme con la vida

Esta semana me han vuelto a operar. Siempre que me operan y más después de superar aquél tumor que me dejó con medio brazo derecho (mi lucha, mi Vietnam particular), me siento muy rara. Es como si una parte de mi alma se quedara en la camilla del quirófano, algo que entra conmigo ya no sale.

Y me cuesta reencontrarme, reconocerme, volver a ser yo.
La última vez que me ocurrió noté un vacío tan grande en mi ser que tardé días en volver a ser yo misma, en despertar de esa anestesia aunque ya estaba en casa.
No lograba encontrar la vida a mi alrededor. Tuve que poner uno de mis discos favoritos a todo volumen y cantar y bailar para sentir que seguía estando viva.

Es una sensación muy extraña. Difícil de transmitir.
Cuando las drogas de un hospital te arrebatan tu ser es imposible volver a ser la misma persona. Los días pasan anodinos. Pierdo la noción del tiempo. ¿Qué día es hoy? Sé que es de noche porque lo dice mi ventana...

En esta última operación también he tenido que reconciliarme con la vida, así en general. Esta vez no ha sido la música sino un libro. Últimamente leo mucho. Es como si lo necesitara. ¡Alimento para el espíritu! Así llaman algunos a la lectura y eso es exactamente. Claro que no sirve cualquier libro. Si la obra es mala, encima de estar jodida estás frustrada.

En esta ocasión, el "Si tú me dices ven lo dejo todo... pero dime ven" de Albert Espinosa me ha devuelto la paz. He reído y he llorado y al final, una calma.

Es uno de los dones de este autor. Te da paz. Y me resulta fascinante leer en las reseñas de otros lectores como uno de ellos ha dicho: "Este libro te reconcilia con la vida". Una sonrisa ha aflorado en mi rostro. Es justo lo que escribí ayer en mi Facebook, casi las mismas palabras. 

Será cierto entonces que nos ha sabido reflejar la misma sensación a esa persona y a mí. Me parece maravilloso.

Además, me ha devuelto las ganas de escribir. Y eso sí es un gran mérito. 

Una psicóloga me dijo que era mi deber escribir. Sí, ese "must" en inglés del que habla el libro. Deber escribir...

Para mí escribir no es un deber ni una obligación, más bien se trata de una necesidad. Y hoy, ahora, necesito escribir.

Es curioso el regusto que te deja un libro como éste y cuánto llegas a identificarte. Será que en el fondo, pese a nuestras diferencias, todos anhelamos las mismas cosas. Todos necesitamos a alguien con quien parar el mundo o alguien que te conozca tan bien como para poder vivir tu vida durante dos días como si fueras tú, diciendo qué haces bien y qué debes cambiar.

Y en estos momentos me pregunto dónde está "mi persona", porque la necesito, porque mi mundo es muy pequeño y yo me siento muy sola. 

¿Qué fue del periodismo?

 

Está claro que no son buenos tiempos para el periodismo. Una no puede evitar preguntarse si ha cometido un error escogiendo ésta profesión. Lamentablemente, el periodismo y la comunicación están cada vez más devaluados.

 

Los medios eligen bando, los empresarios dueños de estos medios se enriquecen y cuando las cosas van mal, ¿quienes acaban perdiendo? las personas que intentan informarse y aquéllos que intentan informar lo mejor que pueden: los periodistas. Los trabajadores que acaban aumentando las cifras del paro.

 

Y es que hoy es un día triste para el periodismo y la comunicación. Esta mañana más de 800 profesionales que trabajan en RTVV (Radio Televisión Valenciana) han recibido el email de la vergüenza que comunica su despido. Una bonita y elegante manera de mandar a la calle a quienes han dedicado años de trabajo. Ahora son despedidos como al que le dan una patada en el trasero.

 

Hace años que los valencianos venimos oyendo que "sobra mucha gente en Canal 9, que hay mucho enchufado que no da ni golpe". Pero cuando ves los nombres de aquéllos a quienes han echado te das cuenta de que son los periodistas que llevan media vida apareciendo en nuestras pantallas, formando parte de nuestra familia.

Cuando ves a un presentador de informativos con los ojos húmedos recordando los nombres de los compañeros que ya no volverán, es cuando piensas que todos esos que sobran son personas con rostro y nombre.

 

Estoy convencida de que los "enchufados" seguirán en su puesto sin dar palo al aire y que todo esto desembocará en la pérdida del único canal de televisión hecho por y para valencianos en nuestra lengua, la nostra llengua.

 

Recuerdo leer en el colegio en un libro de "Sociales" que pronto se iban a construir las intalaciones que darían lugar a la televisión autonómica valenciana. Entonces tendría unos siete u ocho años. Recuerdo que mi profesora me decía que de mayor tenía que ser escritora y periodista porque se me daba muy bien escribir. Y entonces yo pensé que sería estupendo poder trabajar en un canal de tele en mi ciudad.

 

El 9 de octubre del 89 salía a la luz Canal 9, aprovechado el Día de la Comunidad Valenciana. Xelo Miralles ponía rostro a la nueva cadena. Y desde entonces han pasado por nuestras retinas cientos de periodistas, programas, dibujos animados que hablaban valenciano.

 

Hoy, Xelo Miralles está entre esos 800 comunicadores afectados por el ERE. La hemos visto crecer como profesional, cambiar mil veces de look, hacerse mayor, como a tantos otros. Hoy, es cuando hago esta retrospectiva y le digo a la niña de ocho años que fui que no sueñe con trabajar en esa tele, porque cuando sea mayor y haya conseguido ser periodista, ya no servirá de nada el título porque ya no habrá medios que quieran contratarla. Que la profesión se ha ido al traste. Que a nadie le importan ya los periodistas.

 

Dedico este post a todos los profesionales de la comunicación afectados por los ERE en todos los medios (prensa escrita, radio, TV, Internet...) y  todos aquellos a los que no se nos da la oportunidad de demostrar los que valemos. Nos ha tocado vivir los malos tiempos. ¡Ánimo!



Reformando el local

He decidido hacer unos cambios en el blog. Desde luego, no se me puede perdonar tenerlo tan abandonado.
Como veréis ya no se llama "Diario de una estudiante de periodismo" porque, claro, una se hace mayor y deja de estudiar. Pero Diario de una periodista queda tan soso...
Así qué he decidido asomarme a mi balcón y ver qué pasa por el mundo.

El cambio era necesario. Ya no me sentía identificada con el título, eso sí, conservo la URL por motivos de comodidad y como ya marca personal de la casa.
El contenido seguirá siendo el mismo. Escribir todo lo que se me pase por la cabeza.

Así que ya lo sabéis, sois todos bienvenidos a mi reformado garito. Os espero.

Y los sueños, sueños son...

Martin Luther King dijo en su más famoso discurso: "He tenido un sueño..." y ese sueño ilusionó a millones de afroamericanos.

Yo también tengo sueños, pero estos no ilusionan a nadie. Mientras sueño cada noche, la vida se muestra tan diferente a la realidad, que el hecho de despertar parece la verdadera pesadilla. Sueño con todos los deseos acumulados en mi mente y que, en la vida real, no se producirán nunca con casi total seguridad.

En mis sueños viajo a lugares maravillosos con amigos a los que adoro. Soy libre, sin las terribles ataduras que me mantienen presa en la realidad.

Si, viajo y río y amo.

El amor. Un sentimiento que fluye en mis venas pero que ha sido negado de por vida. ¿Quién en su sano juicio querría amarme así como soy? En mis sueños amo y soy amada. La fugacidad de un simple beso es para mi la felicidad en estado puro. Es el sentimiento que me hace temblar como una hoja al viento.

Recuerdo a los chicos que amé en la realidad, los compañeros de clase que eran los culpables de que día tras día asistiera con ilusión a las aulas solo por ver su cara. A otros no los conozco. Son caras borrosas a las que, mientras duermo, entrego todos mis sentimientos. Ese beso que en la vida real, la que se puede tocar, nunca tendrá lugar, se vuelve tan tangible y verdadero como las teclas que ahora estoy pulsando.

Y entonces despierto. Pero pasa un rato hasta que esa dulce sensación abandona mi cuerpo y mi alma. En ese momento, vuelvo a la cruda realidad. La de los deseos que nunca se cumplirán, la de los viajes que nunca haré, la de los labios que nunca besaré mientras me recorre un escalofrío. La de la voz que nunca me dirá "te quiero".

¿Qué buscas aquí? II

Estos últimos días me he dado cuenta de lo mal que están algunas personas. Estoy teniendo una afluencia de visitas récord en las últimas semanas. Yo toda contenta pensando que era por los nuevos posts publicados. Pues no, nada de eso.

Cuando he mirado el contador de visitas y el motivo por el que han llegado hasta aquí me encuentro con esta búsqueda: TITANIC 2: EL REGRESO DE JACK. ¡Toma ya!

Se trata de un video falso sobre una posible segunda parte de Titanic basada en la descongelación de un cubito de hielo junto al barco hundido y dentro de ese cubito, Jack Dawson.

El caso es que lo publiqué en 2006 y ahora me están lloviendo visitas que, atraídas por el centenario del hundimiento andan como locas buscando una segunda parte.

Pero lo mejor de todo es que muchas se creen el video. Piensan que es una peli de verdad y preguntan cuando sale.

En fin, si llegáis aquí en busca de respuestas os lo diré: NO HAY SEGUNDA PARTE DE TITANIC. JACK DAWSON MURIÓ Y SE LO COMIERON LOS PECES DE LAS PROFUNDIDADES. EL VIDEO ES UN MON-TA-JE.

Espero haberlo dejado claro.

Gracias por venir!!

Aquí dejo un enlace al polémico video.

http://casiperiodista.blogspot.com.es/2006/07/titanic-2-el-regreso-de-jack.html

70 años sin Miguel

Ayer se cumplieron 70 años de la muerte del gran poeta de Orihuela, Miguel Hernández. Con solo 31 años se nos fue el poeta del pueblo, defensor acérrimo de la república. Una mezcla de tigus, tuberculosis y otras miserias acabaron con su vida en una celda de la cárcel de Alicante. Su delito, luchar contra el fascismo.

Aquí le dejo como homenaje uno de sus poemas, también uno de mis favoritos por la desolación y coraje que transmite. Él lo dedicó a la muerte de su gran amigo Ramón Sijé. Esta tarde se lo dedico a él.

ELEGÍA

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha muerto como del rayo Ramón Sijé, con quien tanto quería.)

Yo quiero ser llorando el hortelano

de la tierra que ocupas y estercolas,

compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas

y órganos mi dolor sin instrumento,

a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.

Tanto dolor se agrupa en mi costado,

que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,

un hachazo invisible y homicida,

un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,

lloro mi desventura y sus conjuntos

y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,

y sin calor de nadie y sin consuelo

voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,

temprano madrugó la madrugada,

temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,

no perdono a la vida desatenta,

no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta

de piedras, rayos y hachas estridentes

sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes

quiero apartar la tierra parte a parte

a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte

y besarte la noble calavera

y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:

por los altos andamios de las flores

pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.

Volverás al arrullo de las rejas

de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,

y tu sangre se irán a cada lado

disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,

llama a un campo de almendras espumosas

mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas

del almendro de nata te requiero,

que tenemos que hablar de muchas cosas,

compañero del alma, compañero.

Algunas veces tenemos un mal día

Quizás pueda parecer melodramática, pero en días como hoy en que todo se ve gris, me viene a la cabeza esta canción de Cecilia. La cantautora también debía tener momentos como este y supongo que por eso escribió esta cancion. Lamentablemente, ella se fue cuando no quería. Se fue durmiendo en un coche que la llevaba a dar un concierto. Y, aunque me llamen carca, me gustan sus canciones y su manera de ver la vida. Hay todo un repertorio que merece la pena ser escuchado. Pero hoy me quedo con:

SI NO FUERA PORQUE

Una canción valiente e irónica. Hay que serlo para escribir sobre el suicidio tan claramente a finales del franquismo.

Si no fuera porque
me tienen que enterrar
y que dos cipreses negros
se comerán mis sueños

Si no fuera porque mi padre
siempre llora en los entierros
me mataría mañana
sin pensar en ello

Si no fuera porque
alguien me llorara
eché de menos mi cuerpo
mi manera de mirar

Si no fuera porque mi amante
es algo sentimental
me mataría mañana
sin pensarlo mas

Si no fuera porque
alguien se acordará
para decir dios la guarde
o el diablo la tendrá

Si no fuera porque es tan triste
convertirse en recuerdo
me mataría mañana
sin pensar en ello

Si no fuera porque
me querrán confesar
para abrirme el cielo
de par en par

Si no fuera porque he pecado
y no pienso volverme atrás
me mataría mañana
sin pensarlo mas